Marcian Bottles Club

REVUE BORBORYGMES
                                     REVUE DE LITTERATURE ET D'IMAGES



Deux numéros de la revue Borborygmes arrivent en même temps que Jacques, le facteur, dans les locaux du MBC. Une lettre les accompagne. Voyons un peu de quoi il retourne...
Un certain Julien Derôme nous souhaite de prendre du plaisir à la lecture de ces deux exemplaires de la revue. Et puis rien. Il n'éxige pas, comme la plupart, que nous rédigions un merveilleux billet pour ses merveilleux textes, il ne joint pas, comme la plupart, son interminable CV faisant mention des innombrables publications à compte d'auteur qui jalonnent sa carrière d'ECRIVAIN, il ne parle pas de lui... quelque chose nous dit que cette revue est intéressante.
Je suis pour ma part assez séduit par le format "poche arrière de jean" de la revue, par sa couverture noir et blanc épurée, sobre mais singulière, de bon goût... Il y a une forme d'humilité dans ce format pratique, dans cette présentation esthétique, beaucoup d'intelligence en tout cas. Je me mets les deux exemplaires de côté.
Il est tard, la journée est plus que morte, je suis fatigué mais il me reste - J'avais complètement oublié - deux numéro d'une revue à lire, je m'y colle en me disant qu'il y a toutes les chances pour qu'une nouvelle fois je sois déçu par un cadeau dont l'emballage me faisait miroiter le joujou rêvé. Borborygmes... petits gargouillis intestinaux, je vais m'amuser.
Hou Hou Hou... ça commence fort ! La dépêche assassine de Cécile Brisson, page 4. Dépêche assassine ! Je m'attends à beaucoup d'humour, de sarcasmes, d'originalité, au genre de texte qui gifle et qui fait mouche sauf que... C'est d'un "mou" ! Cette chère Cécile Brisson n'assassine rien, si ce n'est elle-même ( ça s'appelle un suicide ) ou la revue ( ça s'appelle un meurtre ). Selon la dépêche Rachida Dati a été retrouvée morte, lardée de coups de couteau, dans un salon de l'hôtel Ritz ( ça m'aurait fait sourir si ça s'était passé dans une chambre d'un hôtel Formule 1 ). Et patati et patata pour terminer par LA phrase qui tue : " Un homme ayant requis l'anonymat a demandé la garde de la fille de Rachida Dati, dont il revendique la paternité." ( Ca m'aurait fait sourir s'il s'était agit d'une éprouvette ). Mais bon...
Déception. J'avale une gorgée d'eau fraîche et poursuis sans grande conviction la lecture de la revue.
Et je peux vous dire que j'ai bien fait !
Aprés cette fâmeuse page 4, et jusqu'à la dernière ( 47 ), je me suis régalé. Les courts textes déroutants de Karine Macarez se dévorent les uns aprés les autres. Ca tombe juste, c'est agréable, sans fioritures ni "sur-écriture", ce n'est pas génial mais peu importe puisque ça procure du plaisir au lecteur.
Poème de Gilles Bizien sur une belle et énigmatique photographie noir et blanc. De la poésie, fallait oser. Même sentiment de plaisir que celui éprouvé précédemment, je poursuis.
Texte intitulé "Sur la voie" d'un certain Julien Derôme, ça me dit quelque chose... Ah oui ! Le type de la lettre.
Mon coup de coeur. Je téléphone à mes amis du MBC pour leur annoncer que je m'apprête à écrire un billet sur la revue Borborygme : "Il faut en parler, un numéro coûte quatre euros... ça les vaut trés largement !"
Oui, j'ai particulièrement apprécié la plume de Julien Derôme, surtout cette manière discrète qu'il a de provoquer les fulgurations.
Suivent des poèmes signés Jacques Houssay et Véronique Sauger. Le plaisir de lecture reste intact et je continue de me dire que l'exploit consiste à laisser penser que les poètes ne sont pas morts...
Page 22, déjà. Une chanson signée Robin Czarniak. J'avoue que j'ai éprouvé quelques difficultés à appréhender le texte, fixé sur l'idée qu'une chanson sans musique ça n'a pas de sens. Mais quelques instants aprés le point final la musique est venue, elle était là qui attendait entre les lignes.
Texte de Mathieu Germe, déconcertant et original. De Michela Orio, autre coup de coeur, ça commence à faire beaucoup. Texte de Bernard Lefort, légère déception - L'auteur semble se regarder écrire, ça se sent, se ressent. Mais peut-être que le niveau général de la revue me pousse à trouver "une déception" afin de ne pas ressembler à une adolescente face à la lettre d'amour mièvre de son petit amoureux.

Cette revue ne coûte que quatre euros ( 4 euros ! ). Autrement dit, pour la qualité de littérature qu'elle propose, il s'agit d'une somme dérisoire ( Quand on songe que des gens dépensent 21 euros pour acheter le dernier Musso, alors qu'ils pourraient acquérir 4 numéros de la revue Borborygmes... Personnellement, ça m'attriste.)
Alors voilà ce que je vais faire : Tout simplement vous communiquer l'adresse qui vous permettra de contacter les gargouilleurs intestinaux, et vous inviter à leur commander un ou deux ou trois ou... numéros de leur revue.

Borborygmes/Quelques Mots, 104 bis rue Pelleport, Paris XXème ou,
revueborborygmes@gmail.com

Et les sept livres reviennent à…

 Pas tout de suite, avant cela discutons un peu.

 Il y a quelques jours une charmante personne m’a dit que « ce blog était une honte », « que la littérature c’était sérieux ! », « que ça n’avait aucun sens de dire du mal de livres dont tout le monde pense du bien »…

Permettez-moi de répondre, ça ne sera pas long.

 Il y a dans notre démarche une forme revendiquée de « combat idéologique, voire politique ». Nous sommes des anti « Bâteau Livres », cette émission littéraire durant laquelle on voit quelques types en costumes Armani venir bruncher au Champagne le dimanche sur une péniche et se pignoler en récitant des extraits de leurs livres à lire forcément. Nous sommes de ceux qui ne brunchent pas au Champagne le dimanche, pas les moyens, et même si nous les avions, nous en resterions à nos principes. Nous pensons qu’il existe des personnes qui comme nous considèrent la littérature comme « une matière vivante, une matière du vivant », qui la respectent pour ce qu’elle offre « d’humanité ». Nous ne sommes pas de cette masse corvéable qui prend pour argent comptant les choix de lecture d’une pseudo élite qui nous endort parce qu’elle-même est endormie. Pour que notre blog ne soit pas une honte il faudrait qu’il se conforme ( et non se forme ) et loue les 1000 et 1 livres à lire absolument dans sa vie ! Et point final !

Mais justement non, pas de point final, peut-être quelques points sur les « i ».

Ce qui nous intéresse, se sont les chemins de traverse, ceux qui nous mènent à l’autre et à sa conscience du monde. Si résister à une pensée dégonflée ce n’est pas sérieux, alors soit ! Nous revendiquons de n’être pas sérieux.

Nous exécrons cette littérature séparée de la vie, cette littérature de petits salons aux velours amarante, cette littérature de littéraires oeuvrant comme des serviteurs dociles pour des puissances communicantes. Or la création est hors du champ de la communication, elle se déploie dans un espace de lutte, dans un Tabula Rasa permanent.

Aujourd’hui la littérature est une valeur marchande. Un auteur est bon s’il vend beaucoup de livres, mauvais si la moitié de ses bouquins passent au pilon. Plus de pépites de derrière les rayonnages, « tu vends ou tu dégages ! ». Dés lors certains se sont mis à vouloir vendre et ont oublié d’écrire – Pas de noms ici, suffit d’aller jeter un œil sur les têtes de gondoles de la FNAC, premier chien-chien du système. Pas d’éthique, ce qui compte c’est le fric.

Nous disons parfois du mal de livres dont tout le monde pense du bien ? Deux raisons à cela :

Premièrement, nous ne sommes pas « tout le monde ».

Deuxièmement, nous ne sommes pas critiques littéraires et n’agissons donc pas en commerciaux de la pensée du moment.

Ah aussi, en réalité il y a une dernière raison qui explique notre soit-disant « agressivité » et pour cela je vais citer Romain Gary :

« seuls le manque de respect, l’ironie, la moquerie, la provocation même, peuvent mettre les valeurs à l’épreuve, les décrasser, et dégager celles qui méritent d’être respectées. La vraie valeur n’a jamais rien à craindre de ces mises à l’épreuve par le sarcasme et la parodie, par le défi et par l’acide. »

 Si après avoir lu notre article sur Villa Amalia vous replongez dans cette lecture sans rire à chaque fois que le mot pyjama se présente sous vos yeux, si les anaphores ne vous sautent pas au visage comme un bouffon sur ressorts sorti de sa boîte… alors continuez de lire, appréciez cette lecture et ne pensez plus à nous.

 Nous sommes récompensés, en off, comme l’on dit. Car les discussions s’engagent ici où là, se poursuivent hors du blog et de son « jeu ». Des liens se créent, des rencontres se font, entre nous et quelques personnes qui découvrent des livres, qui nous en font découvrir…

Nous ne sommes pas riches des droits d’auteurs générés par ce blog ( 19 centimes d’euros par mois ! ), mais bien de toutes ces rencontres et de tous ces échanges, de tous « les possibles » que ça nous laisse entrevoir.

 Il y a mille et un blogs « sérieux » de littérature, des blogs qui disent beaucoup de bien des livres qui sont forcément bien, des blogs pointus, et sans doute conviennent-ils davantage à certains d’entre vous… Nous n’imposons rien, certainement pas nos avis ( que nous débattons déjà entre nous ! ) car la seule chose qui compte, c’est que la porte reste ouverte toujours, que de l’air passe, en courant ; Que des gens entrent et ressortent, nous parlent ou non… Qu’ils se sentent ici chez eux.

Si nous sommes trois au MBC, c’est simplement pour qu’une surveillance puisse s’exercer : Si l’un de nous un jour commence à se prendre au sérieux ( genre « Brunch sur la péniche »), alors les deux autres le chassent à coup de manches à balai !

 Mais il est peut-être temps de donner le nom de celui ou celle qui remporte sept des livres présentés lors de cette première session du Marcian Bottles Club.

Un peu de patience voyons !

PS : Nous recherchons activement Mr Lambert C. qui nous a fait parvenir le roman « Le lièvre de Vatanen ».

Thème : Bons romans qui ont donné des films merdiques
Disgrâce – John Maxwell Coetzee. Envoyé par Nafa Mezzine

Quel plaisir que le mien lorsque, découvrant le roman caché sous le papier marron, me sont revenus les souvenirs et les saveurs de cette lecture ancienne. A l’époque je considérai ce roman comme étant une véritable leçon d’écriture, une gifle que je reçu comme un enfant un cadeau. Mais j’ai songé que peut-être ce roman ne laisserait plus le même goût dans ma bouche puisque entre temps mon palais avait vieilli, puisqu’il en avait vu d’autres, puisque relire, c’est lire à nouveau.

 Histoire simple en apparence : David Lurie enseigne en Afrique du Sud, à l’université du Cap. C’est un cinquantenaire séduisant, plutôt sûr de lui, divorcé par deux fois, vivant seul à présent . Cette croyance en ses trente ans retrouvés ( courant à cet âge ) va le pousser à séduire l’une de ses étudiantes et à coucher avec elle ( jusqu’alors il entretenait une relation avec une prostituée afin d’apporter à sa vie les joies du sexe et de ce qui lui semblait être une forme d’amour ), c’est l’événement sur lequel va glisser le roman, et non s’articuler.

Pour cet écart de conduite jugé contraire à la morale plus que contraire à l’éthique enseignante, David Lurie sera dénoncé et passera devant une commission disciplinaire prompte à le dévorer sans autres considérations, mais le professeur n’attend pas que soit prononcée la sanction, il part, s’en va vivre chez sa fille qui tient une exploitation agricole avec son associé, un africain nommé Petrus.

 Ce roman est brillant, à plusieurs égards.

Lurie glisse dans notre imaginaire emporté par l’extraordinaire fluidité de l’écriture de Coetzee, si fluide qu’on ne perçoit le travail qu’en deuxième lecture. L’auteur fait de nous des acteurs d’un moment de vie, là où d’autres nous laisseraient à notre condition de spectateurs, le tour de force est là. Il s’agit d’un « roman d’éducation » selon les termes de l’analyse littéraire, mais, si je peux me permettre ce truisme, tous les romans en sont ; non, ici, plus précisément, nous sommes confrontés à un roman de l’Oedipe exprimant les déboires d’un père, ses doutes, sa mort ( professionnelle ) mais aussi et surtout, confrontés à un roman qui décrit avec force quels visages peuvent prendre l’amour et la haine.

 Coetzee, nous offrant un roman dépouillé de descriptions, de décors et autres détails, nous offre l’opportunité délicieusement déstabilisante de vivre les émotions de Lurie en même temps que lui – Nous sommes dans ses doutes, dans ses inquiétudes, dans la désintégration de ses certitudes et bien évidemment, nous ne pouvons nous empêcher d’y voir des pans de notre existence. « Un livre est une vitre disait Hugo, on y perçoit son propre reflet, ou on voit au travers ».

Les thèmes sont à merveille enlacés grâce à Coetzee : l’identité d’un homme face à sa vie sur le déclin, de l’âge et de la splendeur, ainsi que l’identité d’un père face à sa fille lesbienne qu’il ne connaît pas, qu’il peine à comprendre. « Il voit dans chacun de ces choix une déclaration d’indépendance, délibérée, dans un but précis. Elle s’est détournée des hommes dans le même esprit. Elle se fait une vie à elle ».

  Sans compter que l’auteur place le récit au cœur d’une Afrique du Sud de l’après Apartheid, une Afrique qui vient juxtaposer sa déchirure sur celle de David Lurie. « Il y a des risques à posséder quoi que ce soit : une voiture, une paire de chaussures, un paquet de cigarettes. Il n’y en a pas assez pour tout le monde, pas assez de chaussures, pas assez de voitures, pas assez de cigarettes. Trop de gens, pas assez de choses… C’est ainsi qu’il faut voir la vie dans ce pays ».

  Et puis surgit une reconstruction, l’effort de reconstruction pour être précis, car Lurie vit encore et comprend que tant que le soleil n’est pas couché il y a des choses à voir. L’homme vient, sort de sa chrysalide sous nos yeux. Quand je dis l’homme, c’est l’humain, l’être chargé de sa lave émotionnelle, de son regard qu’il place à nouveau sur ce qui lui semble être « un essentiel ». Il participe aux travaux de la ferme, se rend sur les marchés alentours afin d’y vendre quelques produits, il s’offre un nouveau référentiel nécessaire pour combattre l’appel du néant. Puis il rencontre Bev Shaw, une femme qui recueille et soigne les animaux laissés pour mort, il l’aide, il est même amené à pratiquer des euthanasies sur certains de ces animaux plus assez aptes à vivre, trop abîmés. « … c’est ce qu’on attend d’eux : qu’ils les en débarrassent, qu’ils le fasse disparaître ( l’animal ), qu’ils l’expédient et le fasse tomber dans l’oubli. Ce qu’on leur demande en fait, c’est la Lösung ( … ) : la sublimation, comme l’alcool procède de l’eau par sublimation, ne laissant aucun résidu, aucun arrière-goût ».

Surtout ne pas laisser d’arrière-goût, mieux, ne pas en avoir au fond de la gorge au moment où l’on se retourne sur notre vie.

Il arrive un moment où l’on doit porter dans ses bras notre vie passée comme un animal fatigué ou blessé, un moment où l’on se tient au creux de nous-même avec le choix : passer le reste de son temps à soigner les pans mutilés de notre vie au risque paradoxal de ne plus vivre, ou se libérer, choisir de pleurer une bonne fois pour toute et envoyer la solution létale sur ce qui est gangrené. Vivre c’est finalement savoir se débarrasser des partie mortes de nous-même, au fur et à mesure, avant qu’elles ne s’attaquent à l’ensemble de notre être.

  Je n’ai pas vu le film. Je n’en avais vraiment pas envie. Pas professionnel me direz-vous Nafa, je fais ce que je veux. Et puis c’est pour vous que je me suis abstenu d’y jeter un œil, imaginez que le film soit bon, vous perdriez toute chance de remporter sept livres !

  Surtout je veux continuer de voir retomber en pensées, comme des flocons, cette lecture sur moi…

Thème : Bons romans qui ont donné des films merdiques
Villa Amalia - Pascal Quignard. Envoyé par Francine

Le travail du rythme. J’ai pensé à Paul Morand qui possédait le don du dépassement, de l’accélération soudaine, de l’arrêt accompagné d’un dérapage, grand consommateur d’ellipses il mettait de la musique dans ses textes. Quignard est musicien, ceci explique sans doute cela, sauf que dans Villa Amalia c’est pénible.

Les dialogues semblent être des pastiches de « La Guerre Des Etoiles » : Bonjour. – Bonjour. – De l’eau ? – Non. – Rien ? – Si. – Quoi ? – Thé. – D’accord.

Je croyais que l’action se déroulait dans un centre de soin pour personnes atteintes d’autisme, ce qui modifia considérablement ma compréhension de l’histoire. Vous allez me dire, « mais c’est normal, il exprime la tension qui règne ». C’est la différence qu’il y a entre regarder une maison ou les plans d’architecte de ladite maison, comment voir les aspérités sur le mur en façade, la fissure prés de la fenêtre sur les plans ?

C’est ce que je reproche au roman. En nous montrant les rouages Quignard déshumanise les personnages et le texte dans son ensemble. Sans compter qu’il y en a assez de ces romans qui ressemblent à des commandes d’éditeurs : « Dis Pascal, tu peux nous sortir un bon roman d’été bien prout-prout, genre histoire d’amour pas gentille, avec questionnement existentiel et tout et tout, et puis avec un joli petit décor ? ».

Mais j’apprécie certaines subtilités, dans des moments « trop écrits » comme :

« Elle s’approcha de la lampe de chevet. Elle dit :

-         D’ailleurs il faut que j’aille la voir dimanche en huit.

Ann, poussant un soupir, ajouta dans le dessein de se justifier… ».

Ou encore : « Quand le désir des larmes s’arrêta, alors sa souffrance devint intense. »

Et puis des clichés, celui-ci par exemple, « C’est le cœur de la nuit. » 

Des scènes ridicules : « Brusquement il allume. Il se tient en pyjama, dans l’entrée…- Bla bla bla, dialogue, puis vingt-deux lignes plus loin - …Il se tient dans l’encadrement de la porte, tourné vers elle, en pyjama, les cheveux en désordre, la bouche grande ouverte. »

L’auteur nous rappelle que le type porte toujours son pyjama, au cas où dans l’intervalle des vingt-deux lignes il se serait volatilisé.

L’histoire ? Non, je ne vais pas vous la raconter, il s’agit d’un terrible drame psychologique, un questionnement tout à fait inédit en littérature, des personnages que vous n’êtes pas prêt d’oublier, et un décor ! Je ne vous en dis pas plus. Si, allez ! Sachez que le pyjama est récurrent, c’est un livre pyjama pour les soirées pyjama.

Et puis surtout, et là pour le coup je suis agacé :
« Elle prend le bateau. Elle se tient assise sur le banc de bois sur le pont.

Elle passe devant Sancio Cattolina, l’Averne, le Pausilippe, la via Partenope.

Elle passe devant les villas sur la mer allumées dans la nuit.

Elle est assise dans la petite église bretonne. Elle se met à genoux sur le prie-Dieu extraordinairement dur. Il est en bois plein.

Elle pose les mains sur ses poignets.

Puis elle posa sa tête sur ses mains.

Elle songe.

Elle songea.

Elle… »

Cette figure de style est nommée "anaphore". Un classique.
Quignard me fait penser à un élève de première année de licence de Lettres qui croit que la figure de style, c'est le style, et qui fait donc ce que l'on appelle des "copier-coller" maladroits. Il fait l'usage d'un "classique" et ça nous en dit beaucoup car étymologiquement "classique" veut dire : Qui appartient au haut du panier social, au gratin, à la part riche et puissante de la société. En nous servant cette anaphore dans un texte où elle ne trouve pas sa place, Quignard assassine la Littérature, il la fait passer pour pédante et arrogante. Il lance de la bouffe à des lecteurs qu'il prend pour des cochons, alors que l'écrivain doit considérer le lecteur comme le "porteur d'une part de sa propre vie".
Le talent consiste à ne pas en faire la démonstration, écrire c'est révéler un "moment" dans l'acception de Virginia Woolf, c'est surtout ne pas se moquer du lecteur.

Petits amusements littéraires à l’intention de qui ? Certainement pas des lecteurs. Ca, vous savez ce que c’est ? Rien d’autre que ce qui est nommé avec trivialité mais bon sens : Une petite branlette intellectuelle.

Le film ?

Il respecte le thème.